Fino a 10 anni fa non avrei mai immaginato di finire a vivere a Milano per quattro anni. Ma soprattutto non me lo sarei mai augurata. Ci sono la nebbia, i leghisti, le zanzare tigre, ti chiameranno terrona, non conoscerai mai un milanese vero e tutte le altre leggende metropolitane appresso. Poi è successo, era il 2008, e Milano – a parte l’inspiegabile puzza di merda di alcune mattine estive - si è comportata molto bene con me, è diventata casa. Il mio quartiere, Isola, era un piccolo villaggio in cui tutti si salutavano (e si facevano i cazzi degli altri); i tavoli del caffè Nord-Est e poi del Blu sono stati il mio tavolo della colazione, la mia scrivania, a volte il mio salotto. Non ho mai visto la nebbia, ho conosciuto qualche leghista ma non più di quanti ne abbia conosciuti altrove, ho incontrato amici che resteranno amici per sempre, quasi tutti terroni. Le zanzare quelle sì, mi hanno un po’ ucciso.

A Londra, invece, ho sempre sognato di viverci un giorno. Immaginavo di vivere in una casetta di Notting Hill con la porta gialla, di avere come coinquilina Sienna Miller (e di avere anche le sue gambe per osmosi), di mangiare scones con panna e fragole tutti i giorni, di andare a comprare i dischi nel negozio Championship Vinyl di Alta Fedeltà, e i libri nella libreria di Hugh Grant. La fantasia sulle scones è l’unica che si è avverata, insieme alla felicità che non ha avuto bisogno di nessuna porta gialla. Per i dischi c’è Spotify, per i libri The Italian Bookshop e mia suocera; Sienna non l’ho ancora incrociata, ma ho visto Jude Law e ogni volta che passo da Notting Hill cerco la libreria in cui Hugh ha inverosimilmente rifiutato Julia Roberts, ma non la trovo. In compenso ora esco con un sacco di milanesi veri e siamo addirittura amici. Ma quando, qui a Londra, (non) arriva l’estate mi viene la nostalgia di quelli che ho lasciato lì, nella torrida estate milanese. Dei baresi, sardi, romani, avellinesi, romagnoli, veneti, siciliani, toscani, piemontesi, SestoSanGiovannesi. Delle serate appiccicose al Frida, delle corse in bicicletta fino alla Bocciofila schivando sciami di zanzare sanguinarie. Del vino bianco ghiacciato del Turnée e di quello troppo caldo del Wasabi. Dei concerti al Parco Sempione passati a scroccare cartine e Autan. Nostalgia di Milano, e chi l’avrebbe mai detto mannaggiammè._TIW

ah, Milanostalgia

Until 10 years ago I never imagined I would end up living in Milan for four years. But above all I would not have ever wished that for myself. The fog, the Northern League (a political party that is very racist towards southern Italians), tiger mosquitoes, people will call you Terrona (a derogatory word for a Southerner), you will never meet a true Milanese and many other urban legends. Then it happened, it was 2008, and Milan - apart from the inexplicable smell of manure on some summer mornings - treated me very well, it became home. My neighbourhood, The Island, was a small village where everyone greeted (and gossiped about) each other; the tables at Nord Est Café and then at The Blue were my breakfast tables, my work desks and sometimes my living room. I never saw the fog, I met some Northern League followers but not more than elsewhere, I met friends who will remain friends forever (almost all southerners). Mosquitoes yes, they nearly killed me.

London, however, has always been in my dreams. I imagined living happily in a small house with a yellow front door in Notting Hill, having Sienna Miller as a flatmate (and also to have her legs by osmosis), eating scones with cream and strawberries every day, buying vinyl from the Championship Vinyl store mentioned in High Fidelity, and the books from the bookshop run by Hugh Grant. The fantasy about scones is the only one that has come true, along with happiness that didn't need a yellow front door. For music there is Spotify, for books The Italian Bookshop and my mother-in-law; I have not met Sienna yet, but I saw Jude Law and every time I pass by Notting Hill I look for the bookshop where Hugh improbably refused Julia Roberts, but can not find it. In return, now I go out with a lot of true Milanese and we are even friends. But when, here in London, the summer (doesn’t) comes I miss the people that I left there. The sticky evenings at The Frida, racing by bike to the Bocciofila, dodging swarms of bloodthirsty mosquitoes. The chilled white wine at Turnée and the not so chilled wine at The Wasabi bar. The concerts at Parco Sempione where people go around asking for rollies and anti-mosquitos spray. I miss Milan, who would have ever thought that was possible, damn it._TIW

“Questa giornata inizia un po’uggiosa, con una pioggerellina leggera qua e là, ma col passare delle ore tutto diventa più asciutto e luminoso, il vento si alzerà presto, con ‘incantesimi’ di sole che si aprono verso sud”. Non è Shakespeare, è più o meno il meteo della BBC di oggi. Perché il meteorologo in Inghilterra è come l’arbitro di calcio in Italia: ha sempre torto. Conscio del fatto che se dirà che piove, uscirà il sole (e viceversa soprattutto), per pararsi il culo si è trasformato in un opinionista possibilista, un fantasista della previsione vaga. Ma sul 15 aprile non ha avuto dubbi: sarà il giorno più caldo dell’anno, a Londra la temperatura sarà più alta che a Roma ed Atene. E così è stato, 26 apocalittici gradi: ma se Roma non è mai preparata alla neve, e neanche al nevischio, Londra non lo è mai al caldo. Per questo è successo che:

un uomo si è presentato alla polizia denunciando il clima per il crimine di surriscaldamento
per trovare refrigerio la gente si è lanciata, al solito, nei famosi pond del parco di Hampstead Heath come se fossero le piscine dell’Acqua Fan di Riccione, e invece sono stagni di acqua vischiosa che se non sei Indiana Jones o se non hai Atreiu de La Storia Infinita che viene a salvarti, finisce male
sono state messe a nudo gambe sfregiate da cerette last minute, piedi ancora cotti dalle galosce antipioggia ma con unghie perfettamente laccate e braccia che avrebbero bisogno almeno di un paio di giri di scrub
i tunnel della metropolitana sono diventati uno dei nove bollenti gironi infernali, quello dei lucidoni, sudati fin nei bulbi capillari
gli italiani, noti diffidenti climatici, sono usciti mettendo in borsa giacca, cardigan e sciarpa
gli inglesi, noti ottimisti climatici, sono usciti di casa in shorts, canotta ed infradito e mettendo in borsa tutt’al più qualche fetta di anguria.

Il giorno seguente il sole era ancora lì. Agli inglesi poco è importato, visto che per loro ormai era comunque ufficialmente iniziata la stagione dell’anguria. Gli italiani, invece, si sono finalmente convinti a lasciare a casa giacca, cardigan e sciarpa. Fuori, ovviamente, c’erano solo 14 gradi. Del resto se il giorno più caldo dell’anno è stato il 15 aprile non è che poteva essercene un altro, quel brav’uomo del meteorologo lo aveva detto._TIW

One day of summer in London. I've said ONE

“Starting rather cloudy with a little rain in places, becoming drier and brighter but also windier through the day with sunny spells spreading southwards”. It might sound almost poetic but it’s just the BBC’s weather forecast for today. Because the meteorologist in England is like the football referee in Italy; always wrong. Conscious of the fact that if he says it will rain, the sun will come out (especially the other way round), to save his ass he became a sort of fortune-teller rather than a scientist, an artist of vague prediction. But about April the 15th he had no doubt, “it will be the hottest day of the year, in London the temperature will be higher than in Rome and Athens”. And so it was, 26 apocalyptic degrees; because if Rome is never prepared for snow, or sleet even, London is never prepared for high temperatures. That’s why it happened that:

a man presented himself to the police, denouncing the weather for the crime of overheating.
to cool down people threw themselves, as usual, in the famous ponds of Hampstead Heath, as if they were regular pools while they are in fact ponds, full of sticky water that if you're not Indiana Jones or you don’t have Atreyu from Never Ending Story ready to come and rescue you, it can end tragically.
people bared legs tortured by last minute waxing, feet still “cooked” by wellies and winter boots but with perfectly polished nails, and arms that would need at least a couple of rounds of scrubbing
the tube tunnels have become on of the 9 Dante Alighieri’s infernal circles. The one populated by the sweaters. Covered head to tow in sweat seeping through their clothes.
Italians, well known as weather-suspicious, went out with jackets, cardigans and scarves in their bags
the British, well known as weather-enthusiastic, have left the house in shorts, tank tops and flip flops with a couple of slices of watermelon in their bags.

The next day the sun was still there. It didn’t bother the British since for them Summer has officially started the day before, no matter what. The Italians, on the other hand, were finally convinced to leave jackets, cardigans and scarves at home. But of course, it was only 14 degrees. Moreover, the good ol’ weatherman had told us the 15th of April was the hottest day of the year, nothing was said about the 16th. _TIW